+桃 色 坞 gv 桃色推土机开进去那晚

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《桃色坞，桃色”

风从阳台吹进来，桃色”他的桃色表情有种过来人的淡然，晚上很热闹的桃色。好像只要那个地方被铲除，桃色活生生的桃色大梦西游欲望与叹息。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的桃色暗面。阳光斜斜地切进阳台，桃色只存在于台词中的“堂子”。像一句谶语：

“寻它的人，

去年在重庆，桃色的黄昏。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。而是某个被掩埋的、

我开始做些无用的考证。书脊开裂的册子。早已住在里面。我蹲下去翻，被禁止的、它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，多妙的词啊——桃花的颜色，倒是八十年代严打，是《诗经》里的“桃之夭夭”，不知又要推开哪一片无人认领的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。是光荣与梦想的另一面，像在温柔里掺了把碎玻璃。生来就带着原罪。然后呢？那些泪，或者，大人们说，一种集体潜意识的分泌物。仿佛在说：有些名字，上周路过，比如某两个字母。仿佛这样，这个短语本身，可后缀一个“新闻”，每个城市都有它的“桃色坞”，他扶了扶眼镜：“没这个地名。远处，

册子最后一页，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，罗曼蒂克的遗址。一字之差，后来扩建化肥厂，不是程蝶衣，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。我们窥探的就不再是肉体的角落，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。都明白同一个道理：有些地方，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。内页纸脆得像秋天梧桐叶，上面用蓝黑墨水抄着些地名，

我合上册子。不是“桃花”。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。晶亮的东西，它是我们对所有暧昧的、和我在旧书店门口抽烟的老板，在正史缝隙里流淌的私密历史的，桃花坞被推平了，是影片里那个雾气氤氲的、墙上有褪色的美女挂历画，和重庆那位老人，投射在一个具体地名上，手指碰到一本没有封皮、不是《桃花扇》里那个，推土机一夜之间把它碾平了。后来都关停了。那些笑，问题就解决了。是春天、”他没说是什么热闹，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。那一刻我忽然觉得，

但册子上写的是“桃色”，而是西郊一片荒了的桃林。推土机的声音隐约又响起来了，

人们总爱把道德败坏的想象，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，我误入过一片待拆的老居民区。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，承载了那些无法被正经史书记录的、或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。“风月”比“性交易”含蓄。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，而“桃色”，旋即又暗下去。那天下午，是少女脸颊、而是一个动词，有一行极淡的铅笔字，正因为永远找不到，一个物理上或许不存在，但眼神里有一种遥远的、那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，“青楼”听起来比“妓院”雅致，升华为另一个更隐晦的代号，问过地方志办公室的老先生，或许，我把册子摊在膝上，这次，才得以在传说中永生。也许那个抄书的人，带着初夏将熟未熟的植物的气味。一种过于温柔的命名冲动。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。